Каждый текст всё равно получается о любви,
Даже если он о войне,
О политике
Или о боге…
Старые девы сморщены, обескровлены и мертвы,
Потому что никто не целует
Их бледные впалые щёки;
Алкаши спят на лавках, их боль заглушает спирт,
У вахтёров и дворников –
Отсутствующие лица…
Одиночка в метро прикрывает шарфом пустырь,
Видит пару напротив
И подумывает застрелиться.
Бабушки, продающие яблоки, лук и цветы,
Немолодые таксисты, пропахшие горьким дымом…
И все вы, читающие стихи:
Ты, ты и ты –
Так жаждете оказаться любимой или любимым.
Генерал, посылающий чьих-то детей на смерть,
Дьяволица, что носит пурпурный костюм от Prada –
Готовы расплавиться, разреветься и зазвенеть,
Если кто-то шепнёт им на ухо,
Что любит
И будет рядом.
В каждом посте, опубликованном в три утра,
В каждой приторно-сахарной фотке на аватарке
Спрятаны крики о помощи,
Ожидание
И хандра:
Так в украденных морем подлодках
Стучат о любви морзянкой…
Всё, что когда-либо создал человеческий род,
Или тот, чье короткое имя не произносят всуе –
Говорит о любви, без которой любой умрёт...
Говорит о любви,
Которой
Не существует.
(с) Pola (Полина Шибеева)
Жми на сердечко, оставляй комментарии.
Для заказа книги пиши в сообщения группы
